железо. прогорклая вонь мажет по слизистой, словно взрывая ожоговые пузырьки на теле критически тяжелого пациента. пальцы привычно скользят по гладкому стволу, очищают от пороховых дорожек пыли. губы дергает кривая ухмылка. так просто было стать этим... этим. монстром, у которого в руке ствол, а на шее - чужая кровь. все, как обычно. все такое понятное, знакомое, будто каждый день одно и то же. что, впрочем, не далеко ушло от истины. мертвый взгляд шарит по комнате, на глубине черных бездн зрачков ни всполоха, ни искры, только зияющая пустота. оболочка от человека. саркофаг, в котором радостно носишь клочки оставшиеся от души, чтобы в конце надежно упрятать под землю. кремация. он бы выбрал кремацию, но кого будет ебать его мнение, когда неслучайная пуля просверлит дыру в затылке? вздох. мажет. сплюнув под ноги, дергается на звук и рука в привычном жесте выставляет вперед глок, направляя го на упавшую вешалку.
блядь.

последние дни выдались тяжелыми. Рома не бывал нигде, кроме дома Макса и иногда собственной квартиры. проблемы пришли откуда не ждали, пришлось мобилизовать все силы, собрать своих, напрячься. сейчас, лежа по центру кровати и выдыхая сизый дым в потолок, так просто думать оп прошедшей неделе, но тогда... каждый день - как бег по кругу. тому, который по Данте и вспарывает горячую плоть ледяными иглами. любой из девяти или сколько их там. не важно. все равно ад - это ад. и страх - это страх. а за своих всегда страшно. не так боялся сдохнуть, поймав пулю, как боялся, что подстрелят Макса. или, не приведи разум, Карину. этого Рома бы себе не простил. и каждый день смотрел и думал - вот поэтому я один, я не готов бояться за кого-то каждый блядский день. не готов. и все равно боялся. каждый блядский день, да. лежать, глядя в потолок, в темноте, под покровом опускающейся на Москву ночи - это легко. звездное покрывало выстилает невиданные пути по черничному небу, дым витиеватыми узорами рисует галлюцинации на фоне натяжного полотна цвета слоновой кости. кривая ухмылка снова мажет по тонким губам, дым въедливо лезет в ноздри и першит в гортани. так просто...

будь его жизнь более линейной, он бы строил какие-то планы. может, даже давал обещания! (нет, это вряд ли) но его жизнь - это танго на минном поле. один шаг и от тебя останется кровавая труха. он мог бы планировать наведаться в бар, где обычно ищет Мая. он мог бы поехать в клуб и нажраться до чертиков. он мог бы думать о новой поставке или налогах. мог бы вплетать свое существование в призрачные нити будущего, но был слишком поглощен настоящим.

ты не умеешь.
любить.
скучать.
ценить.

и все же где-то под ребрами тянет.
с ним было как-то слишком тепло. слишком хорошо.
ровно так, как Рома себе ни с кем не позволяет потому, что  с т р а ш н о.

"вы тут или в лухах?"
сообщение улетает на номер Макса. можно позвать друга к себе и рубиться пол ночи в приставку. или поехать к ним в Луховицы и жарить шашлык под открытым небом. говорить обо всем, слушать старую музыку, греть ноги под пледом. не важно. хочется куда-то себя деть, а родная квартира будто бы давит. натягивается бетонными стенами на остов тела, стягивает по острым скулам и выступающим позвонкам грудины, плечей и коленей. тесно и душно. переехать что ли за город вместе с рыжим? да бред какой-то. какой нахуй за город. септики, муравьи и сбоящий вай фай? тоже мне радости отрыва от мегаполиса.
"домой едем, в лухи завтра вечером. шашлык?"
Рома улыбается.
экран голубоватым светом мажет по уставшим провалам глазниц. сигаретный труп остается в пепельнице на прикроватной тумбочке и тонкая струйка прощальной порции никотина столбиком поднимется вверх. выбрали нового папу. он никогда не был родным. а тот... да и машина была старая... в Солнцево все был такое, конечно. там, наверное, жарко. как там живут эти чернявые дети... не обжигаются ведь... странно...

мозг не сразу ловит грань между сном и реальностью. барахтается с мгновение, цепляется за сюрреализм мыслей, ищет ответы на несуществующие и несущественные вопросы, пока наконец-то не приходит осознание. простой мыслью пронзает в висок, словно стрелой - в дверь звонят, Ром. жадно глотнув кислорода, Рома поднимает голову. телефон остался лежать между подушек. заблокировался сам уже, наверное, от времени бездействия. дым давно не летит в потолок, за окном поутихли случайные голоса и гул машин кажется едва различимым. сколько он проспал? насколько заебался, что вырубился прямо так? в ногах мирно сопит Барселона. трель дверного звонка стоит эхом в ушах.
- блядь... - проскрипев ругательства под нос, Рома силится встать, едва не падает с кровати, трясет головой, как бродячая собака. координация возвращается. мысли возвращаются. сознание проясняется.

так.
стоп.

это не Макс. он бы позвонил. тем более... он писал, что они с Кариной домой едут же. нет, точно не Макс. больше некому вроде? или... если есть те, кто приходят  к   т е б е, найдутся и те, кто придут  з а   т о б о й? быстрые аккуратные шаги едва слышны в просторной квартире. на ходу нацепить футболку на острые плечи, прикрыв чернильные узоры через всю грудь. в мягких спортивных штанах движения мажутся тихим шелестом, босые ступни аккуратно, почти по-кошачьи, ступают по ламинату. у двери Рома оказывается с глоком в руке.

и это ты называешь жизнью.
тебе ведь не за кого бояться? но к двери ты идешь с пистолетом. это все ненормально, Ром. это не правильно. ты загнал себя в слишком извращенную ловушку. посмотрим на себя! ты тени своей готов испугаться сейчас. потому что знаешь - за тобой точно придут. не сегодня, может. и может даже, не завтра. но придут. за вами всеми приходят. и твоя пуля тебя все равно найдет.

в дверном глазке - пустота  подъезда. чисто, тихо, ни души. странно, в его дом вообще не так то легко попасть, он же знал, когда выбирал. брал такой дом, чтобы была охрана, кпп, консьерж, все эти ключ-карты и брелки. но в дверь точно звонили. правая рука прижимает глок к стене у двери, левая тянет за ручку на себя, едва провернув замок. и в первое мгновение - ничего. пустота. ни души.
вторым топит с головой.

глок быстро оказывается на тумбочке, спешно прикрытый какой-то квитанцией, Рома босиком стоит посреди общего коридора и в больших глазах читается испуг. ярость. вопрос. но первого больше всего.
- господи... Май... Май? - заглядывая в глаза, понимает, что лучше не делает. как минимум себе самому потому, что ярость удушливой волной сжимает за горло. суки. кто это сделал? кто, Май? просто назови имена. скажи мне ебучие имена. и уже наплевать, что по локоть в крови. и что это даже не жизнь, а так -  п о д о б и е. уже на все наплевать. когда руки подхватывают тонкое тело, заносят в квартиру и нога толкает дверь до щелчка. ближайшее - диван в гостиной. простейшее - телефон. он остался в спальне на кровати и туда Рома влетает тихо, но быстро, напоминая в темноте дикую кошку, вышедшую на ночную охоту. гудок. второй. третий.
- возьми, блядь, трубку... - четвертый. хриплый голос, в котором сквозит удивление,
- ты чего, Чужак? - Рома возвращается в комнату, на ходу отвечая,
- Карину попроси зайти. срочно. - ни капли неуверенности в голосе. ни толики тепла, сомнения. таким тоном говорят о том, что не потерпит никаких пререканий. Макс вкрадчиво соглашается, скидывает вызов. пять, ну максимум десять, минут. он знает, что "срочно" - это вчера. он знает, что нужно быть здесь прямо сейчас.

- Май... - схваченные по пути салфетки и бутылка хлоргексидина падают на пол рядом с диваном, Рома опускается там же. интуитивные действия, механическая игра сухожилий - влажная салфетка аккуратно трет по чужому лицу, стирая дорожки крови. ему бы понять насколько все плохо... впрочем, с этим Карина справится лучше. Роме...
губы касаются алых пятен на бледном лбу, Рома закрывает глаза. в шепоте голоса стелется металл,
- кто? - закипая в груди, клокочет ярость. жгучая, черная, с алыми пятнами и всполохами огня. уничтожу. выжгу. выгрызу. разотру. - скажи мне, кто это был? - касаясь ладонью лица, заглядывает в глаза, нежно, осторожно, спрашивает мягко и заботливо, - ты знаешь их? скажи мне. пожалуйста. кто это сделал? кто посмел тебя тронуть?
и может... может, было бы безопаснее, знай все вокруг, что он - с тобой?
а он со мной?
был бы с тобой - может и не тронули бы... побоялись?
уже не важно. не важно.
я убью их.
закопаю.

когда дверной звонок подает голос во второй раз, Рома срывается с места быстро и резко. дернув дверь на себя, кивает Карине в комнату,
- помоги. - сам остается с Максом в темноте коридора. друг лишь заглядывает в дверной проем, присвистывает и переводит взгляд обратно на Рому. в тишине рождается новая истина, но словно бы каждый боится озвучить ее вслух. может, позже...?
- Рома, мне нужны ножницы и чистая вода. кипяченая! - сделав шаг, Рома смотрит в затылок кудрявой брюнетки,
- у меня пронтосан есть. - с его жизнью средство для промывания ран - не самая бесполезная вещь в этом доме.
- тащи. и нашатырь бы пригодился. мне бы понимать реакции, а если он будет в отключке, это вряд ли получится.
но на каждом шаге, чеканкой выбивающему дробь по ламинату, ярость все сильнее и злее кусает за кости. кто-то посмел тронуть Мая. кто-то посмел... где-то за пеленой алого цвета серой дымкой скулит тоскливая мысль - ты не смог его защитить.

тьма из пустых глазниц заглядывает прямо в душу. алые капли стекают по полуразложившейся коже, облепившей череп, просвечивающий сквозь выеденные временем дыры. костлявая рука тянется к Дане и тихий загробный шепот проползает липким холодом по позвоночнику. ты виноват. знаешь? это ведь всё твоя вина. ты должен умереть. должен умереть. умереть. умереть. смерть сжимает пальцы на его шее, а он лишь смотрит в мрак, затаившийся в глубине проемов, некогда скрытых серо-голубыми глазами. боли нет, лишь чистый ужас, перехватывающий дыхание, отбирающий последние капли кислорода.

двадцать третья минута сна заканчивается резким пробуждением. Даня смотрит в потолок, широко распахнутыми глазами и вместо белого полотна видит всё тот же пристальный взгляд чистой, непроглядной тьмы. легкая дрожь стелется по всем телу до тех пор, пока мрачный образ не рассеивается в лучах солнца, показавшегося из-за туч на несколько блядски удачных секунд. дыхание рвано возвращается, наполняя легкие кислородом, словно насос начал снова работать, пусть даже не совсем исправно. Даня знает, что исправно его легкие уже никогда не заработают. эта херня внутри сожрет его подчистую. похер. он тянется к прикроватной тумбочке, чтобы стащить с неё мятую пачку и выловить оттуда последнюю сигарету с зажигалкой. легкий щелчок кажется слишком громким в тишине, овладевшей пространством. к потолку устремляется тонкая струйка дыма, соскользнувшая ядовитой змеёй с губ парня и исчезнувшая в пустоте над его головой. на третьей тяге кашель начинает драть глотку, впиваться иглами в плоть и выворачивать наизнанку, пронизывая легкие раскаленным чугуном. соль прижигает слизистую глаз и тихое - блядь. - вырывается на выдохе. нормальный человек на его месте постарался бы отдышаться. Даня затягивается очередной дозой никотина и растирает ладонью каплю, которая стекла по щеке.

- да пойду я на прием, отъебись уже, а? - на том конце провода Соня переходит на ультразвук в своей попытке достучаться до проклятья их семьи. Пожарский скидывает звонок и отбрасывает в сторону телефон. ему нахер не сдался этот психиатр и его помощь. вон их сколько было, никто не справился. потому что, чтобы помочь, надо желание пациента выбраться из дерьма, вроде так говорят обычно. у Дани такого желания нет. он хочет просто спокойно сдохнуть и чтобы его никто не трогал. только складывается ощущение, что даже в гробу его найдут, воскресят и опять начнут иметь мозг во все извилины без перерыва на сон и отдых. зато никаких, блядь, жалоб на недотрах, да, Дань?

Даня натягивает черные джинсы, майку с каким-то долбануто-абстрактным принтом, купленную в свое время под очередной дозой наркоты, и чёрный пиджак. надевает чёрные адики с их приевшимися тремя полосками, которые контрастом разрезают мрачность кроссовок. натягивает пальто и стремительно валит из квартиры, стараясь не заглядывать в зеркало, занимающее половину шкафа-купе, сожравшего знатную часть прихожей. Пожарский ненавидит зеркала, в них можно увидеть, насколько фигово ты выглядишь, когда в твоей жизни отсутствует сон, нормальное питание и трезвость. он держит путь в метро, чтобы очередной сардиной забится в жестяную банку и вывалиться оттуда на нужной станции. главное купить сигарет по пути. и бутылку виски? конины? водки? похер.

такое приевшееся - добрый день, присядьте пока, вас скоро примут. - Даню воротит уже от этой лживой любезности. словно он смертельно болен и сейчас сдохнет прямо здесь, если не улыбнуться ему во все тридцать два зуба. похер. Даня умеет ждать, у него ведь времени вагон и маленькая тележка, в которой покоится бомба с запущенным часовым механизмом. тик так, тик так, осталось не долго, тик так. дверь открывается и парень встает, кивает головой, подтверждая, что имя принадлежит ему и проходит в кабинет, наспех оглядывая пространство. куда пафоснее предыдущего места. пространство давит. Даня бы с удовольствием развернулся и свалил, но он обещал не выебываться, поэтому просто садится на кресло, утопая в спинку.

усмешка слетает с губ Пожарского и он замирает на мгновение утопая во взгляде, устремленном на него. тяжело и вязко, словно стал маленькой букашкой, попавшей в смолу и застрявшей в ней на века. - хочу сдохнуть спокойно, а мне не дают, вот пришлось сюда тащится, чтобы отвязались хоть на пару дней. - Даня говорит спокойно, не разрывая зрительного контакта. кажется, обычно начинать надо не с этого, но какая разница? - похоже, предыдущие психиатры считали, что у меня депрессия. и, похоже, несколько попыток выпилиться из жизни, тоже не являются нормой. - он пожимает плечами, мол вроде как это должно быть нормальным, но все в этом мире настолько зациклены на сохранении своей жалкой шкуры, что другого взгляда на смерть не приемлют. Даню этот момент всегда раздражал. почему, если человеку тошно жить и его окружает гниль, давно заразившая его и изъевшая всё нутро, то он не может просто уйти туда, где возможно не будет нихера, а значит не будет и всего дерьма, которое день за днем подкидывает вселенная. может он хотя бы сможет выспаться. было бы неплохо. - вроде всё. ну, еще кошмары, бессонница, наркотическая зависимость, проблемы с алкоголем. - парень прикусывает губу, пытаясь вспомнить, что еще можно добавить к этому списку впитавшихся в него проблем. похер. - да, теперь наверное точно всё. - Даня вглядывается в глаза напротив. завораживает. душит и завораживает. он, конечно, не фанат походов к мозгоправам, но в этом взгляде можно утопиться. как в ледяной воде. когда перехватывает дыхаение. отнимаются ноги и руки, а потом медленно начинает отказывать весь организм.

звон.
свесившись с кровати, тонкая рука пальцами задевает чужой бокал на длинной изящной ножке - пузатое стекло падает на пол, капли недопитого шампанского разливаются на паркет. от звона Арман открывает глаза и щурится на яркий свет, бьющий из всех окон чужой квартиры. на огромной кровати сплетенья рук и ног заковывают в клетку, из которой сложно выбраться - Арман пытается, лениво вытекает из чужих пальцев, с сонной улыбкой целует макушку (Годрика? Шейлы? или кто этот третий?), выбирается из одеяла и встает босыми ногами на холодный пол. в голове с трудом складывается по крупицам картина прошедшей ночи, пролистывается незримый календарь в поисках важных отметок, о которых парень мог бы забыть. экзамен завтра, ладно. вздох и широкий зевок, взгляд, брошенный за спину - клубок тел мирно сопит в гнезде из пледов и одеял.

- Ари, ты ведь не забыл о нашем бранче? - вот оно. вот та отметка, которую он искал в этих чертовых календарях. бранч! каждый вторник бранч с мамой. тонкие пальцы спешно роняют зубную щетку в раковину,
- нет, мам, конечно. но я, кажется, немного задерживаюсь. погоди минутку... - он быстро запускает убер, ищет свое местоположение и радуется тому, что не уехал далеко из центра, - минут через 20 буду. подождешь? - он опоздает всего минут на 15, не так страшно. если бы мама позвонила позже, было бы хуже. но эта женщина довольно хорошо знает своего сына. и, даже без виноватых признаний Армана, Лея понимает, что сын и правда забыл про бранч. как всегда. ему жмут обязательства, ему тесно и тошно в клетках обещаний. он ведь не со зла, просто не умеет в эти жесткие рамки. не получается.
- конечно, милый. я закажу тебе салат. и черный кофе. купи мне по пути пачку парламента. - голос матери звучит тепло и мягко, что невольно заставляет Армана улыбаться в пустоту коридора,
- конечно.

когда майский Лондон выдыхает прямо в лицо, Арман на ходу застегивает синюю рубашку в крупный узор из розовых кактусов. болтающиеся шнурки конверсов он завязывает уже в машине такси, там же пальцами поправляет непослушные кудри и придирчиво осматривает свое лицо в зеркале. за пятнадцать минут пути он успеет поправить бедствие недосыпа консилером и пудрой, чтобы приехать к маме бодрым и свежим. засос на шее немного портит картину, но если откровенно - и к этому Лея давно привыкла. ее сын не из тех, кто ведет спокойную тихую жизнь. сегодня он в кедах, дурацкой рубашке, пусть и от какого-то именитого бренда, узких черных штанах. а мог бы быть в юбке или корсете. и этому Лея бы тоже не удивилась.

бранч с салатом и горячим американо проходит по намеченному плану. дежурные вопросы про отца и учебу, молчаливое слушание историй про старшего брата - хорошо, что не сравнивают с ним самим и ладно. был бы Арман человеком, умирал бы сейчас от жутчайшего похмелья, но так удачно сложилось, что вчерашние ром и шампанское в смеси с экстази и травкой никак не влияют на сегодняшние утро и день. Арман свеж и бодр, улыбается, сыпет шутками и комплиментами. все также притягивает внимание, взгляды, комментарии и улыбки. он всем кажется славным парнем, который этот полдень посвятил встрече с матерью. и в целом... они ведь все, каждый в отдельности, правы. но они все не смогли бы выдержать Армана дольше пары часов. слишком бурный. слишком живой. слишком. в нем будто всего слишком. словно вся вселенная сошлась в одном тонком теле.
- у тебя новая тушь? - Лея щурится, присматриваясь к глазам сына через стол, - мне кажется, прошлая так не разделяла. - Арман улыбается, дожевывая салатный лист,
- да, ту я потерял в квартире и даже служба клининга не смогла ее отыскать. кстати, я был вчера в молле, купил тебе... вот! - он смеется, выкладывая из сумки на белую скатерть стола флакон духов - Joss. простая символичность, которая заставляет Лею мягко рассмеяться. Арман и сам давно пользуется именно этим парфюмом, просто другим ароматом.
- спасибо, милый. Паулина приезжает в выходные. заедешь в гости? - он оживляется еще сильнее, роняет вилку, выглядит внезапно таким возбужденным и взволнованным, словно ему предложили завтра же отправиться гладить китов в безумной экспедиции по океану.
- конечно! позвонишь в пятницу? сориентируемся по времени.
а заодно Лея напомнит сыну о приезде сестры. чтобы он снова не проебался.

в квартире Армана встречает блаженная тишина. иногда ему нужно пару часов в одиночестве, чтобы перезарядиться, выдохнуть, подготовиться. дольше нельзя, иначе он снова начнет погружаться в непроглядную тьму депрессии. два года назад такое случилось и родители парня были в настоящем ужасе. вечно веселый и яркий, Арман за сутки вдруг стал нелюдимым интровертом, который не мог даже из кровати вылезти. психотерапевт разводил руками, не зная что и предполагать. тогда в дело вмешался Бастиан. строгий к сыну и его увеселительным поездкам, он сделал невозможное, буквально переступив через себя - вывез сына в Эмираты и вместе с ним отправился в клуб. потом во второй. третий. к утру Арман начал улыбаться. к вечеру следующего дня он уже стал абсолютно невыносим для отца, полноценно вернувшись в свое привычное состояние. Бастиан тогда сказал лишь,
- я сделал то, что должен был, как отец. но дальше я возвращаюсь домой.
и, наверное, за это Арман благодарен отцу больше всего. он знает насколько сложно далось такое приключение главе семейства, а потому ценит это поступок по сей день. и точно помнит, что ему нельзя долго оставаться одному.

поэтому в девять он пишет Итану.
ему нужно куда-то себя деть, а вчерашняя компания сегодня вся разбрелась по домам и делам. да и Арман... он любит каждого, с кем по итогу оказывается в постели, но всегда, во всем и у всех, пожалуй, бывают особые всполохи. бывают звезды, которые горят ярче прочих. у Армана такая звезда - Итан. он всегда горит в памяти, как нечто особенное. с его братом он почти не знаком, видел издалека, но почему-то ощутил внутри какое-то странно сопротивление. будто цепи удержали на месте, не дав подойти ближе. а Итан... с ним всегда слишком тепло. с ним ярко. и он не надоел за эти пару месяцев, минувших с их знакомства.
"хочу ночную фотосессию. разденешь меня перед объективом?"

так они и познакомились в конце февраля. Арман случайно увидел снимки Итана в инстаграмме, загорелся идеей, вдохновился работами и написал в директ. а по итогу оказалось, что они оба видят мир не так, как видят его другие. в первую встречу никакой фотосессии не случилось - они просто ездили по Лондону на тачке Ари, восхищенно пялились на подсвеченные здания, громко смеялись, обсуждая последний концерт, стоя в пробке, а потом на парковке закрытого торгового центра пили вино из бутылки, одной на двоих, и закусывали бургерами из мака. без люксовости и пафоса, зато с бешеным пульсом жизни.
сегодня пульс бьет сильнее. синусоида взлетает вверх, бровь изгибается дугой, второе сообщение улетает следом за пераым.
"позови брата."
хочу, чтобы он тоже смотрел.
хочу, чтобы вы оба смотрели.
и....

в его жизни было полно тройничков и прочих вариаций, но иногда еще вспыхивает горячим узлом в животе от чего-то будто бы совсем нового. ну что, не было у него близнецов? были, конечно! и не раз даже, и не два. но Итан и Айден... что-то манит, влечет, словно магнитом. Арман довольно мягко подбирался к Итану, изучал, привыкал, приучал. чтобы быть тем, кому доверяют. чтобы самому доверять. пусть это не отношения, но это и не fwb, что уже ново. может потому и манит так явно. с Итаном вышло не так, как со всеми. конечно, сегодня утром Арман проснулся с другим людьми, но так вышло. так постоянно выходит. он не может жить в клетке и ему, как бы печально это для кого-то ни звучало, мало одного человека. может быть, поэтому он хочет, чтобы сегодня их было двое? чтобы почувствовать, попробовать - а каково это, если больше взглядов и рук? если воздух сильнее прогревается от ощущения, что вы не наедине. даже если из этого выйдет просто фотосессия, Арман хочет окунуться в эту атмосферу. хочет почувствовать то новое, что еще доступно.
он надеется, что доступно.

студия в центре Лондона находится буквально в двадцати минутах пешком от квартиры Армана. он берет три стакана кофе с амаретто, прогуливается неспешно по оживленным улицам, попутно выкуривает две сигареты, пока в наушниках играет Фармер - она задает нужный тон. тот уровень отрешенности в искусстве, который красоту делает декадансом. щепотка отрешенности, грамм фатализма, горсть эмоций и налет мрачного торжества. коктейль, из которого обычно получаются лучшие полотна Армана. завтра. завтра нужно на экзамен. но мысль ускользает также быстро, как появилась. взгляд упирается в подсвеченную желтым светом вывеску, пальцы отшвыривают недокуренную сигарету в урну и дергают дверь за тяжелую металлическую ручку.
- Итан? - пройдя по коридору и дойдя до самой студии, Арман входит в уже знакомое помещение. подставка со стаканами кофе остается на столике у входа, Арман поднимает голову и откидывает кудри со лба. сейчас на нем идеально белая рубашка с жестким воротничком, строгие черные брюки и туфли на каблуке. и сейчас он чувствует себя максимально взвинченным. горящий взгляд буквально поджигает воздух, создавая электрические разряды,
- я принес кофе. - губы тянет улыбка, - с ликером.