По началу быстрая ходьба Яна постепенно замедляется с каждым сделанным шагом по направлению к ее комнате. Сердце стучит все сильней и сильней, заглушая тихий шум дождя идущего за окном. Как всегда, мальчик начинает думать, что лучше остановится и идти назад. Он же всегда мог прийти в другой день, да? И слишком часто он этой мысли поддавался, действительно отступая и надеясь, что сможет навести ее позже. Позже. Позже, когда ее страшная магическая болезнь отступит и он мог без страха общаться с единственным, возможно, человеком во всей Деорсе, который не заслуживал чтобы его боялись. Но именно это заветное позже никогда не наступало.

И тем ни менее он приходил. Редко. Так редко, что он даже иногда забывал ее мягкий добрый голос, читающий одну и ту же старую потрепанную книгу, что являлась сборником всяких сказок. Пусть что сам юноша уже мог давно читать, ведь он любил слушать как она делала это вслух, рассказывая истории, услышанные им уже несколько раз. Потому каждый раз приходила горькая тоска, не дававшая ему покоя. Он скучал. По ее нежной усталой, но теплой, как сама комната, улыбке. По этому неприятному, но в то же время несущему что-то родное, близкое сердцу запаху лекарств и трав. Потому, рано или поздно, он всегда кое-как пересиливал себя, крепче прижимая тот самый сборник к своей груди и продолжая неуверенный шаг. Прямо как сейчас.

Ян подходит к обшарпанной деревянной двери и становится в нерешительности. Опять. Она там, прямо за ней, снова одиноко и немощно лежит в своей постели. Надо только зайти внутрь. Всего лишь. Сжав покрепче свой кулак, он все же легонько стучится в дверь. А потом, не дожидаясь ответа, тут же привычно приоткрывает ее.
- Вы тут? - тихо спрашивает он, прежде чем смущенно просунуть свою голову внутрь и увидеть ее светлый взгляд, от которого бешеный стук сердца замедляет свой темп. - М-м... з-здравствуйте... то есть, здравствуй... Мардж...
И снова стоит в открытых дверях, не решаясь идти дальше без ее разрешения.