Ян так и не мог толком уснуть этой ночью. Просто укрылся на самом краю постели за верным одеялом и уткнувшись взглядом в одну точку на стене. Это странное, непривычное колющее чувство в груди, что мешало дышать, не позволяло провалиться в бездонное царство грез. Грусть, печаль - эти чувства были давно уже ему знакомы, но это было... чем-то другим. И вновь разум возвращается раз за разом к одной и той же мысли, которая казалось какой-то нереальной, ложной. Неправильной.

Учитель умер. Так ему сказали, просто донесся этот сухой факт. Не объяснили как или почему, а он, шокированный этой новостью, просто не мог спросить об этом. Да и так, ему на это не хватило бы смелости. Но суть была в том, что человек, который все это время заботился о нем, был рядом и учил его быть тем, кем он становится никогда не хотел, больше никогда не придет за ним. Не позовет его своим холодным пробирающим до мурашек голосом, не станет с уставшим лицом заставлять его снова использовать магию, не скажет это безэмоциональное, но все равно почему-то такое теплое "молодец" когда у него будет что-то получаться. Возможно это прозвучит глупо, но учитель никогда не был близким ему человеком. Он просто выполнял свои обязанности наставника с ледяным усердием, не интересуясь, как казалось, жизнью мальчика. И в то же время он все равно был... рядом. Но больше нет. Это пугало. Боль в груди становится острее. Он сам того не осознает, но всю ночь слезы так и бежали по щекам, больно щипая глаза.

Снова к нему кто-то пришел. Сказали что отведут к новому учителю. Ян молча идет следом. Хочется спросить... хоть что-нибудь, но слова так и застревают в горле. Страшно. Хотелось вернуться в комнату. Но нельзя. Он мог лишь медленно перебирать ноги, упирая взгляд в пол.
Сопровождающий тут же закрывает за ним дверь, когда Ян заходит внутрь. Робко поднимая взгляд на единственного находящегося здесь человека, кроме него самого, он испуганно вздрагивает. Такой же белый как он, но в то же время какой-то отталкивающий, вселяющий в мальчика сковывающий страх. Встретившись с ним случайно взглядом, глаза тут же убегают в сторону. Дрожь начала пробегать по телу.
- З-здр... зд-д... - и да же просто поприветствовать его не может. Его... Своего учителя.

Палач. Охотник Деорсы. Убийца. Холодный свинец начал растекаться по телу, не давая сделать какого-либо движения. Он все так же широко распахнутыми и испуганными глазами смотрел в пол, боясь встретится с ним взглядом. C палачом. Со своим новым... учителем. Казалось это какая-то ошибка, быть может его просто привели не туда. Точнее, он желал в это верить. Комок, состоящий из леденящего страха, забился в горле, мешая не то что говорить, но и просто дышать. Хотелось вернуться обратно в комнату, спрятаться снова под одеяло, лишь бы не находится рядом с ним.

- А?... - спокойный бесцветный голос вырывают Яна из страшной глубины собственного сознания, заставляя вздрогнуть всем телом и отвечать на заданный вопрос. - Я не... П-просто...
Говорить все еще было тяжело. Мысли терялись, уплывали от него, в то время как мальчик взволнованно пытался поймать их и собрать вместе, чтобы хоть как-то ответить господину Спинмарку. Надо было сказать что-то четкое, внятное... Или может не надо, лучше просто смотреть молча... куда-нибудь? Лишь бы не в его глаза. Но юноша, постояв еще несколько секунд, делает глубокий вдох и внезапно выпаливает на одном дыхании:
- Нет, н-ничего, только то, что вы замените... - и снова замолкает на несколько секунд, с какой-то странной грустью смотря себе на ноги, - моего... учителя...

Прошлого учителя. Погибшего учителя. Того, который уже никогда не придет за ним и не заберет отсюда, подальше от этого человека, внушающего непонятный ужас одним своим присутствием. Казалось что вот-вот слезы пойдут у него из глаз, но каким-то образом у Яна получается их сдержать. И произнести вслух слова, которые хотелось сказать.
- Он... т-точно... - мертв, - б-больше не придет, д-да?... И теперь... получается... вы б-будете... меня обучать?
Это и так уже было очевидно, но он все равно хотел услышать это вслух еще раз. Точнее, хотел услышать обратное. Но этого не будет. И это он так же знал.

Отредактировано Yan (2018-03-11 00:45:32)

...или убить тебя...

Нервное учащенное от мерзких щупалец вязкого страха, проникающего во все уголочки его сознания, дыхание Яна замирает в одно мгновение. Он получил столь желанный ответ на свой вопрос, но теперь жалел что вообще его задал. Учитель никогда не произносил этих слов, никогда не угрожал... этим напрямую, но сам Ян всегда понимал какую цену ему придется заплатить, если он решит сбежать. Сейчас же этот человек, его новый наставник, говорил об этом так легко, с таким безразличием в голосе, что холодный ужас проглотил его с головой, отчего мальчик чуть не задохнулся.

- Аг-ха... - лишь жалко смог выдавить из себя юноша, до сих пор не поднимая взгляда. И продолжал слушать, испуганно сжимая пальцы, чуть ли не до крови впиваясь ногтями в ладонь.

Благословение Акраха, злого бога ужаса. Он поклонялся ему? И пользовался его дарами так просто, из-за чего теперь ему, Яну, приходилось терпеть. Да, именно терпеть, а не справляться, ведь слабовольный разум мальчика даже и не предполагал, что он сможет справиться с этим кошмарным чувством кошмара наяву. И снова речь идет о магии крови. Как бы он не хотел иметь этот талант, о котором упомянул Вазгул. Этот талант, из-за которого он заперт в Деорсе. Заперт с ним.

- Я... не знаю... то есть... - странно, но тихий неуверенный голос стал будто громче, тверже чем раньше. - Я-я... не думал об этом. Мне просто всегда говорили... что я просто буду магом Деорсы, - темным магом. - Н-но я... Я не уверен... Я не хочу этого... б-быть волшебником...

Почему-то он боялся сказать, что его собственный дар магии пугал его. Что каждый раз когда он практиковал эту проклятую магия крови, он чувствует как стена в его снах рушиться все больше. И то, что крылась по его сторону, становилось все ближе.

Отредактировано Yan (2018-03-19 00:54:36)

Завидуют... Да если бы он мог, Ян с радостью бы передал этот кровавый дар, что, словно проклятье, преследует его и невидимыми путами окружает его, не давая быть свободным. Но его не спрашивали, хочет мальчик этого или нет. Никто не спрашивал, даже бывший наставник. Как сказал Вазгул, в конце концов его желания ни для кого ничего не значат. Кроме его самого. И того, чьи глаза продолжает смотреть на его через шатающуюся стену в его собственном сознании.

И когда Вазгул продолжал говорить, юноша чувствовал как этот пронзающий взгляд, полный холодной ненависти к самому факту существования Яна, был направлен на него. Сам мальчишка испуганно наблюдал за алым лезвием в руке своего учителя, не имея воли даже пошевельнуться. Паутина страха обвивает его уже так плотно, не позволяя даже здраво мыслить. Он убьет его. Этот бледный человек, стоящий перед ним, убьет его, если он не попытается защитить себя. Если он не попытается убить его в ответ. Эти идеи, зародившееся в его голове от медленно пожирающего юношу ужаса, не имели никакого смысла, но почему-то он в них сейчас ни капли не сомневался.

- Я... не хочу...

Дрожащий голос Яна говорил это, однако тело поступало противоположно его собственным словам. Сам мальчик верил, что оно двигалось само. Что просто так получилось. Что он не виноват. Он никогда ни в чем не виноват. Но тот, кто стоял за стеной знал что это была одна большая ложь, в которую Ян пытался себя убедить. Так или иначе, его рука поднялась и дальше все уже пошло само собой. Он даже не знал, что именно делал. Просто в тот момент, когда прошло около тринадцати секунд после его последних слов, Вазгул мог почувствовать как кровь в его собственных жилах начала жечь изнутри.

- ...не хочу...

Пуст мальчик и продолжал бормотать эти пустые слова, его дикий взгляд говорил совершенно другое. В нем читалась вещь такая обыденная и простая, что любой мог понять ее. Он просто хотел выжить. Любой ценой.

И стоящий за стеной понимал это как никто другой.